Приходимый

Поиграемся ещё со словами :)

_________
"... за это был он наказан неутолимым голодом, жаждой того, от чего, как по привычке, бежал, и излишком того, к чему непреодолимо стремился. Он потерял лицо и облик и само своё существование, и всё, что было связано с его именем и с именами вообще.

Но ты мог его встретить каждые пять минут. Сосед, открывающий дверь подъезда. Бабушка, выходящая из магазина. Ребёнок, одиноко сидящий с игрушкой вобнимку на скамейке. Ты внимательно смотрел им в глаза? Ну, хотя бы, просто бросил взгляд? Что, ни разу? Так и ходишь, обращая внимание на марки машин, фасоны одежд и чужие безразличные контуры людей, встречающих тебя контурами улыбок.

А ведь это могут быть маленькие шаги. Крошечные ступеньки ни вверх и ни вниз. У тебя есть что-то важное. Ни в голове, ни в душе. И не в квартире. И уж тем более, не в памяти. Девушка, торгующая цветами смотрит на тебя с капелькой непонятного голода во взгляде. И ты так и не узнаешь, какого. Если ты вообще смотришь людям в глаза. Или, хотя бы, сквозь них. За каждой мелькнувшей маленькой тенью жажды - он. Показалось? Нет. Как только тебе показалось, что тебе показалось - тебе не показалось. Это он.

Днём он в пути. Он смотрит в окно или спит, или читает книгу или смеётся с друзьями и пьёт пиво. Им движет, то, что навеки остановилось в нём самом. То, что кричало и смеялось в нём, было источником неиссякаемой энергии, утомлявшей больше, чем дающей сил. И вот, по непостижимой иронии, замерев навсегда, исчезнув во всех пространствах и временах, замёрзнвув до нуля всех абсолютных нулей, оно вдруг стало источником всевозможных энергий, что теперь тянули и влекли его в путь изо дня в день. Изо дня в день он смотрит немые фильмы про деревья, вечно и безнадежно бегущие друг за другом вокруг земного шара.

Но вечером он выходит из поезда или самолёта. Из попутки, или просто его издалека встречают огни вечернего города, остывающий от раскалённого солнца грунт уже не тревожит ног, а притоптанный снег не сбивает шагов.

Он ходит по улицам, смотрит и задумчиво ищет своё. Собирает по песчинкам всё растерянное им в далёком будущем. Ходит до момента, когда ночь настоится, и все ночинки осядут на дно. Ходит до самого последнего отзвука вечера. Ходит, пока туман и мгла не обретут своё третье "я" в немой схватке друг с другом.

И вот тогда он тайком проникает в дома и заглядывает в лица людей. Тихо-тихо-тихо-тихо, чтобы не встряхнуть и не опрокинуть границу между сном и явью. Неуловимо кружит, как застывший в вечности ураган и ждёт. Читает каждый вздох засыпающего, как книгу. На каждое вздрагивание век, кротко улыбаясь, учтиво отвечает кивком головы. Он молча обсуждает с опускающимся на человека сном свои дела. И, когда человек проходит в двери сна, заботливо прикрывает дверь у него за спиной и навечно отнимает у человека..."